pedro parente

MINHA CIDADE

2011-05-20T10:17:00.001-07:00

MINHA CIDADE

Estou de volta da minha querida cidade de Belém, capital do Estado do Pará lugar onde nasci e vivi minha infância e parte da juventude.

Essas viagens aos lugares que fomos felizes, são surpreendentes.

O progresso que por lá chega lentamente, dá para perceber algumas mudanças. A mais bonita, sem dúvida, foi a urbanização do cais do porto transformado em ótimos restaurantes onde se pode apreciar as iguarias paraenses. Dizem que a culinária de Belém com suas comidas típicas, é a mais brasileira, não tendo nenhum pé em outro país, pois tem sua origem nas tribos indígenas que por ali habitavam ou habitam. Muitos pratos e temperos exóticos.

Belém, também conhecida como a “Capital das Mangueiras” com suas árvores seculares que servem para amenizar a sensação de calor úmido próprio de locais sob o trópico. Já se percebe muitas falhas daquelas árvores, o que constitui um fato lamentável. Dizem que o motivo principal é que os frutos quando caem sobre os carros provocam estragos na lataria. Na contra mão do clima, surgem grandes arranha-céus provocando a verticalização da cidade e a conseqüente elevação da temperatura.

Não conheço as estatísticas, porém percebi que a população miserável aumentou desproporcionalmente, provocando a elevação dos índices de violência. Reclamam meus conterrâneos de que o Maranhão, estado vizinho, por ter o pior IDH (Índice de Desenvolvimento Humano) as pessoas de lá vão procurar abrigo no Pará usando a prática da invasão de terras.

O que me causou tristeza, foi a ausência das tradicionais tacacazeiras, vendedoras ambulantes de uma das principais iguarias do Pará o gostoso tacacá, uma espécie de sopa feita de tucupi, jambu, camarão seco e goma de tapioca que é servido quente em cuias.

Elas constituíam uma tradição secular em Belém. Como que se destrói uma cultura popular.

Em Salvador, na Bahia, as negras vendedoras de acarajé, são cultuadas e incentivadas pelo governo local e constituem um belo cartão postal daquela cidade.

Deve ter sido algum “magnânimo” burocrata da Secretaria de Saúde que proibiu nossas velhas senhoras de ganharem seu dinheiro honestamente vendendo aquilo que todos apreciam.

Quanto ao resto continua do mesmo modo que deixei: muito calor e a tradicional chuva da tarde.

Levam tudo do Pará, só não o clima e os ideais libertários dos cabanos.

Agora querem esquartejar nosso Estado, dividindo-o em três. Seriam mais 2 governadores, 2 Assembléias, 2 Câmaras com seus assessores.

O impacto ambiental seria irrecuperável com a criação das capitais administrativas. Mais desmatamento e mais corrupção.

USQUE TANDEM...

Secrets Of My Heart Ernesto Cotazar - Fabricando Sonhos

2011-03-29T05:43:00.000-07:00

Ouvindo Cotazar vou divagando entre as nuvens, admirando a grandeza da Terra e a pequenez dos homens. Este é meu momento. Refletindo sobre aquilo que a vida oferece a quem comete a heresia de ficar velho.

AJUDA AO PLANETA

2011-03-11T10:21:00.000-08:00

AJUDA AO PLANETA

Nasci em 1940.

De lá para cá muitas coisas mudaram. Umas para melhor e, a maioria, para pior.

A rua era lugar de criança brincar, jogando pelada com bola de meia, soltando pipa, bolinha de gude e, como disse Ataulfo Alves na sua linda melodia Tempos de Criança: “jogo de botões pelas calçadas/ eu era feliz e não sabia”.

Hoje isso é impossível.

Não existe mais terreno baldio onde a garotada dava preferência para suas peladas. Ali ficavam protegidas, pois a pelada não era interrompida para passagem de ciclistas, carroças ou algum raro automóvel.

As coisas eram mais simples.

Na ida à taberna comprar alguma mercadoria para casa, tínhamos que levar nossa sacola de pano onde se agasalhavam os produtos normalmente embrulhados em “papel de açougue”.

Na taberna as mercadorias como açúcar, sal, arroz e feijão, eram guardados em um grande depósito de madeira, com tampa e eram pesadas à vista do freguês numa balança de dois pratos.

Havia figuras românticas que faziam parte do nosso cotidiano, hoje algumas extintas. Quem não se lembra do funileiro, aquele que consertava panelas de alumínio; do amolador de facas, tesouras e outros utensílios domésticos; do carvoeiro que entregava carvão a granel na porta de nossas casas; o leiteiro que entregava leite em casa no vasilhame próprio, um vidro de 1 litro e de boca larga; o sapateiro, o alfaiate, o padeiro.

Na minha velha Belém, lá na Cidade Velha, havia uma figura lendária com o apelido de Ioiô.

Era um vendedor ambulante. Vendia mingau de farinha de tapioca e de milho branco, chamado lá para aquelas bandas de munguzá. Transportava duas enormes panelas em um carrinho de mão. Levava, também, uma lata d’água onde lavava as cuias que servia o mingau.

Passava sempre à noite por volta das 21 horas.

Não me sai da memória sua voz suave e melancólica dentro da noite anunciando:

- VAI PASSANDO O IOIÔ!

As pessoas corriam com suas vasilhas para comprar suas delícias.

Nada disso gerava lixo. O planeta agradecia.

Quanta saudade!

A vida seguia mansamente.

Ninguém tinha pressa.

A herança desses hábitos me parece ter sido assimilada de nossos ancestrais europeus, especialmente dos portugueses.

O tempo passou.

O Brasil deixou de ser um país europeizado.

Ao abdicar dessa maneira sensata de viver, nos entregamos aos desvairo do consumismo praticado pelos estadunidenses.

Hoje é tudo descartável.

As gerações futuras morrerão asfixiadas pelo lixo, principalmente pelo lixo plástico.

Protestando com essa situação e dando vazão ao meu inconformismo, hoje quando compro alguma coisa que posso carregar sem uso da maldita sacola plástica, o faço.

Não me conformo, por exemplo, com os barbeadores descartáveis feitos de plástico.

A fim de fazer minha parte ajudando o planeta, estou me barbeando com meu antigo aparelho que troca somente a lâmina de aço, facilmente absorvida pela natureza.

Convoco as pessoas de bom senso que o façam.

A natureza agradecerá.

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

From Russia With Love Opening w/ Matt Monroe's vocals

2011-03-03T07:06:00.000-08:00

MEMÓRIA

2011-02-08T02:51:00.000-08:00

Memória, essa nossa companheira inseparável que nos acompanhará na nossa trajetória de vida. As vezes amena, em outras severa, porém, sempre melancólica e triste.

A medida que o tempo passa, nosso arquivo da memória aumenta.

Quando menino, nossa memória não ultrapassa os dez anos, mas na velhice ocorre o contrário. São dezenas e dezenas de anos acumulados cheios de recordações e principalmente de saudades.

Infeliz do homem sem memória.

Pensava Marcel Proust, romancista francês: “ O mundo é a idéia que cada qual tem dele, e, assim a vida tem que ser vivida através da memória, pois só no passado é que se encontra a essência da personalidade. A memória funde a experiência do passado, que não está morto, mas apenas em estado latente, e precisa ser reacordado, unido-se ao presente.” ( Enciclopédia Barsa ).

Pois é.

Concordo plenamente com Proust, e assim é que sempre estou fazendo incursões pelo labirinto da minha memória em busca de respostas no passado para problemas do presente.

É intuitivo sempre buscarmos lembranças alegres, deixando as mais tristes em um arquivo separado num cantinho do inconsciente.

Todos têm uma concepção do fato de envelhecer.

Eu, particularmente, não tenho dúvida, de que o maior tesouro que levamos no decorrer dos anos é a nossa própria memória, que alguns preferem chamar de experiência.

Por esses meandros, voltei até 1959.

Dia de regata na baia de Guajará em Belém do Pará.

Festa.

A baia enfeitada de pequenas embarcações engalanadas, decoradas com bandeiras multicolores.

Nas grandes barcaças vindas do Mississipi, e de propriedade da Port of Pará, impulsionadas por aquelas imensas rodas traseiras, muito conhecidas nos filmes de New Orleans, ali aconteciam grandes bailes durante a realização da regata. Cada clube alugava a sua.

Tudo com muito glamour, com direito ao suave balanço da maré e à brisa vinda do leste.

Não imaginava o que me esperava, naquela manhã festiva.

Minha guarnição de remo, composta de quatro remadores e um timoneiro, correria dois páreos, sendo que num deles o troféu vinha sendo disputado haviam 19 anos. A posse definitiva só aconteceria no caso de três vitórias consecutivas, que era o caso daquela manhã.

Eu estreava na posição de voga, aquele que sob a orientação do timoneiro, comanda o ritmo das remadas. Nossa guarnição estava muito bem preparada. Nosso forte era a remada picada, rápida.

Alinhamos. A baia estava revolta. Foi dada a partida e eu caí num ritmo lento de remada para reservar as forças para o final.

Nosso timoneiro não orientou corretamente, porém quando percebi que não havia mais ninguém atrás de nós, alterei o ritmo.

Já era tarde. Perdemos o páreo. Foi a maior decepção da minha vida no esporte.

No páreo seguinte, com os mesmos concorrentes, ganhamos com sobra.

De um páreo para o outro já estava mais maduro. Havia aprendido a lição que minha memória me ensinou.

O esporte é, sem dúvida, um grande conselheiro. Com ele aprendemos a conviver pacificamente com sucesso e derrota.

Uma parte da minha personalidade e do meu caráter foi fundida com a prática do esporte, que exigindo muito do físico, não abre espaço para outros caminhos que degeneram a juventude, principalmente as drogas.

Pedro Parente

tempos pretéritos

2011-01-19T05:32:00.000-08:00

Tempos pretéritos.

Hoje resolvi sentar-me na “Pracinha”, como assim é tratada pelos moradores do Largo de São Francisco e rodar na minha memória, meu filme para trás.

Lá pelos idos de 1957 quando aqui vim pela primeira vez, encantei-me com a cidade.

Conto sempre a respeito da minha chegada.

A comissão de recepção não foi da mais acolhedora. Um individuo crédulo, temente a Deus, certamente teria renegado à acolhida e voltado a seu destino.

Fui recebido carinhosamente nada mais nada menos por “João Diabo”, “Judas” e “Demônio”.

Poderia me imaginar no portal do inferno, porém tornaram-se meus grandes amigos: “Judas” – Marco Antonio; “João Diabo” – o João Pedro e “Demônio” – Luis Antonio me acompanharam nesses anos em que aqui estou. Dos três, resta apenas o “Judas”, pois “Meirinho” há mais tempo e “Demônio” recentemente, para minha tristeza, já nos deixaram.

Chegávamos sempre do Rio, de madrugada.

No decorrer do tempo, tornou-se praxe eles nos esperarem na esquina do Kibon onde o bar que fica debaixo da casa do “Titita Besamat” e “Dª Guegué” permanecia aberto sem o menor problema, aliás, quando perguntávamos a ela D[ Gugué, a respeito do barulho vindo do bar, sempre respondia dizendo que se a tirassem dali para qualquer outro lugar, morreria.

Invariavelmente naquela hora da madrugada estavam também, Pedro Salomé, Téo, Eduardo Mafra, Natal, Serginho Raton e mais alguns que a memória me trai.

Ali continuávamos a confraternização até o dia amanhecer.

Após essa “concentração”, íamos nadar e jogar pelada na Cachoeira da Candonga. Lá para as tantas horas, almoçávamos e descansávamos a fim de nos prepararmos para a noite.

Explodíamos de energia e alegria.

Tempos muito felizes.

Ali na “Pracinha” meu filme rodando, até que a lente da câmera dos meus olhos deparou-se com o casarão da Dª. Aura Salomé, sim, pois quando cheguei Dr Matheus já havia falecido.

Tantas recordações daquela casa!

Até hoje representa um monumento à alegria.

Família muito numerosa, por felicidade, tornei-me logo amigo do Pedro e mantínhamos uma profunda empatia. Pessoa carismática, de vasta cultura e, sobretudo, amiga. Sua morte precoce causou-me grande tristeza.

Apresentou-me sua mãe Dª Aura de quem eu adquiri imediatamente a condição de “filho”.

O Pedro era da minha idade, e por isso meu companheiro de boêmia.

Num certo domingo de carnaval quando eu voltava da casa da namorada, aproximadamente às 23h, encontrei-o na esquina do Kibon.

Conversamos um pouco e me convidou para “tomar uma sem exemplo”, isso quer dizer: somente uma bebida.

Sentamo-nos à mesa do bar da esquina administrado por dois irmãos bons de serviço e começamos a prosear. Logo a roda foi crescendo. Joguinho de palitos, canja, pinga e cerveja.

Quando a prosa é boa a sensação é de que o relógio para e o tempo também.

Dessa feita parece que a prosa foi ótima, pois nos levantamos às 15 horas da segunda feira, perfeitamente lúcidos.

Alem da grande prole de Dª Aura, moravam ali no casarão, Dª Carolina e seu filho Arthur.

Arthur era mais velho e participava comigo e o Pedro das noitadas.

Arthur era uma figura singular de censo de humor refinado, não deixava ninguém sério à sua volta. Também já não está mais aqui, certamente está entre os bem aventurados fazendo-os rir.

Mais recentemente, Matheusinho, irmão do Pedro, pregou-me uma peça partindo prematuramente. Como todos da família, uma pessoa de caráter inflexível, amável e grande amigo.

Minha mesa está ficando vazia. Os risos e a alegria deram lugar à melancolia e a solidão. Minha esperança é reencontrá-los.

Aqui sentado olhando o casarão do Largo de São Francisco, meu filme volta aos tempos de Natal, carnaval e Semana Santa.

O movimento ali era intenso.

Tanta gente, principalmente jovem; tanto carinho; tanta felicidade; tanta alegria que parecia que aquele momento era eterno e que a marcha inexorável do tempo não o apagaria jamais.

Um grande engano.

Hoje o casarão do Largo de São Francisco com a porta fechada e seus janelões cerrados é um testemunho mudo daquilo que passou.

No meu devaneio, fitando-o, parece que me reconhece e sorri participando comigo desta viagem no tempo.

Conversando com o Cláudio, o mais novo dos filhos de Dª. Aura e dos últimos remanescentes, falou-me também de sua tristeza a respeito do casarão.

O casarão será sempre um monumento à alegria.

“Una Casa in Cima Al Mondo”.

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

Pino Donaggio - Una Casa In Cima Al Mondo

2011-01-19T05:12:00.000-08:00

Dona Celuta

2010-11-17T05:50:00.000-08:00

DONA CELUTA.

Quando cheguei a São João del-Rei, vindo do Rio de Janeiro, não havia o tipo de esporte que eu apreciava, remo de competição.

Fui trabalhar em Matosinhos na Fábrica São João.

Lá incentivei os operários a disputar “peladas futebolísticas” entre as diversas seções e para isso começamos a utilizar o campo do Siderúrgica Futebol Clube onde angariei e solidifiquei ótimas amizades.

Na força da minha juventude necessitava descarregar minha energia, própria da idade.

Tive que me adaptar, embora “perna de pau” na gíria do futebol, improvisei um time de final de semana onde eu era o dono da bola por isso mesmo, não poderia ser barrado.

Certo dia o juiz meu amigo Edu, me expulsou de campo. Chamei o “Chico Magro”, substitui o juiz e continuei jogando, numa atitude altamente “democrática”.

Que vergonha!

Lá nos encontrávamos todos os finais de semana, aos sábados à tarde. Após a pelada nos confraternizávamos na casa do meu amigo Nonato e sua esposa Dª Clarisse pais de uma prole de oito filhos ou no Bar do seu Zé de Freitas e Dona Vicentina.

Exímia cozinheira, Dª. Clarisse nos recebia em sua casa com seus famosos bifes enroladinhos, preferidos do Chacal ou um temperadíssimo pernil, este o meu preferido, acompanhados naturalmente, de cervejas geladas e uma boa pinga.

Eram tempos muito felizes.

Só havia um problema. O campo de jogo não tinha alambrado. Assim sendo, acidentalmente, a bola caia no telhado do casebre miserável, onde morava Dona Celuta que todos temiam devido sua reação quando a bola caia no telhado de sua casa, quebrando as telhas e provocando goteiras, ela não devolvia a bola de jogo.

Certa tarde, quando jogávamos, aconteceu esse fato. Mais uma vez e ela reteve a bola.

Alguém exaltado quis ir até lá tomar a bola à força. Não deixei. Ponderei que ela estava com a razão. Antecipei-me e fui até ela.

Era uma senhora negra com as marcas da idade no semblante. Recebeu-me com ar austero e nervoso reclamando ostensivamente daquela situação.

Quebrei a tensão com um sorriso e cordialidade. Pedi-lhe desculpas e prometi que não aconteceria mais.

Convidou-me a entrar. Meu coração ficou apertado de ver tanta pobreza ali, nas nossas barbas.

A “casa” de chão batido e de adobe tinha apenas um cômodo só e um sanitário com uma cortina de plástico para sua privacidade. O telhado mostrava as fendas nas telhas quebradas pelas boladas do futebol. O engradamento era de varas roliças de madeira comum. Não possuía luz elétrica. Apenas um catre onde dormia e que servia de cadeira quando queria sentar-se.

Chamamos nosso pedreiro de plantão – a solidariedade entre os pobres é emocionante, estão sempre disponíveis para prestar ajuda uns aos outros.

Em poucos dias foram reparados os estragos e puxamos um ponto de luz do nosso vestiário para a casa de Dona Celuta.

Levantamos o alambrado de maneira a proteger o casebre.

Tornou-se nossa fã. Sempre se oferecia para prestar pequenos serviços como lavadeira de uniformes e etc...

Passaram-se os dias chegou dezembro e com ele Natal.

Uma manhã de céu limpo eu estava sentado à frente do Posto de Gasolina onde trabalhava, eis que chega Dona Celuta com um embrulho bonito fechado com laço de fita.

- É pro senhor seu Pedro. Muito obrigado.

Não tive palavras, somente lágrimas. Foi minha resposta.

O conteúdo do embrulho uma camisa cara e a mais bela que ganhei.

Guardei-a por muitos anos sem usá-la como o melhor troféu que conquistei, junto com meus amigos, em toda minha vida.

Que belo Natal. Talvez o melhor.

Os momentos de felicidades são tão raros e tão caros.

Não existem jóias baratas.

Vale a pena viver!

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

Cara a cara -Nelson Gonçalves

2010-10-31T10:59:00.000-07:00

Felizmente temos poeta e menestréis que escrevem e cantam aquilo que não sabemos falar.

Amo esta música. Nota dez para seus autores Lúcio Nascimento e Carlos Colla.

2010-10-29T04:05:00.000-07:00

UM CERTO NATAL

2010-10-27T08:59:00.000-07:00

UM CERTO NATAL

Pedro.

Como acontece todo ano, naquele, decidimos fazer a festa do Natal, na casa do teu tio Marco Antônio.

Era sempre uma festa agradável. Faziam-se as comidas tradicionais, iguarias de todas as espécies, sorteios de “amigo oculto”, troca de presentes, enfim, uma alegria!

Tu levavas vantagem na hora da entrega dos presentes, pois eras o mais novinho.

A turma do Vicente e da Sônia, já era maior e já curtia “outros baratos”.

Possuías um grande prazer em chupar bico.

Nós adultos somos muito professorais, austeros com as crianças; chatos mesmos.

- Esse menino tem que parar de chupar bico. Estraga os dentes. Deforma a personalidade!

Quanto conceito!

Em nenhum momento se imagina o prazer daquele ato. A delícia que é chupar bico.

Pobres crianças, desde cedo terão que fazer tudo aquilo que os adultos impuserem.

Pois bem, articulou-se uma troca com Papai Noel, logo com quem com “O Bom Velhinho”. Receberias dele uma bicicleta, mas abdicaras do teu prazer de chupar bico.

Que maldade!

Na hora marcada, naquela noite de Natal, o “Bom Velhinho” chegou trazendo consigo aquela reluzente bicicleta.

Teus olhos faiscaram de alegria.

- É toda tua, porém terás que me dar teu bico em troca e prometeres nunca mais voltar a chupar!

Numa atitude decidida e firme, entregaste o bico e recebeste a bicicleta.

Eu te observava atentamente.

Meu coração apertou e meus olhos ficaram marejados.

Mudo estava, mudo fiquei, com meu sorriso pateta na face.

Meu filho estava contabilizando sua primeira perda. Tomando a primeira lição.

Para alcançar a bicicleta teria que preterir a companhia inseparável, por todos esses anos de vida, de seu bico.

Sim, aquela coisa antiestética e repugnante que nós adultos condenamos e que as crianças amam.

Naquele momento de festa sua atenção toda era para a bicicleta. E na hora de deitar com seu companheiro? Aquele que o ajudava a ninar e contar carneirinhos? Que teria sido feito dele? Onde estaria? Teria sido jogado fora em uma lata de lixo? Estaria sentindo frio, sozinho, naquela noite de Natal? Não teria ninguém para chupá-lo? Estaria se lembrando de mim? Da maldade que lhe fiz?

Maldita bicicleta, me tiraste meu melhor amigo. Meu bom companheiro de todas as horas. Principalmente à noite assistindo televisão.

Essa maldita bicicleta terá que ter espaço para eu brincar com ela.

Dia de chuva, não pode. Dentro de casa, não pode. Na escola, não pode.

Parece que cometi uma traição e na troca da nova amiga pelo velho companheiro, fui injusto e levei “manta”.

Eu, teu pai, assisti a tudo calado e apreensivo. Queria ver o desfecho.

Aquele propósito teria sido momentâneo? Tu voltarias atrás no dia seguinte?

Para mim, aquela noite de Natal não foi igual às outras. Fiquei cismático.

Para minha surpresa: tu nunca mais falaste em bico.

Uma prova insofismável da tua personalidade e do teu caráter.

Bravo! Filho.

Obrigado.

Teu pai.

FILHO

2010-10-27T07:56:00.000-07:00

São João del-Rei, 18 de junho de 1997.

Meu filho.

Ao sentir aproximar-se o final da minha jornada, gostaria de deixar consignadas, algumas considerações úteis na tua caminhada que se inicia.

Peço-te perdão pela ousadia de te colocar no mundo sem ouvir tua opinião.

Assumo metade da culpa.

Pela tua herança genética, certamente lidarás com muitos defeitos e algumas virtudes de teu pai.

O dia em que nascestes foi um dia de grande alegria e profunda reflexão.

Ser teu pai com a idade já avançada seria irresponsabilidade ou desafio?...

Talvez certo egoísmo.

Usufruir do teu sorriso inocente, do teu terno abraço, da tua pequenez angelical.

Vieste preencher minha vida.

Gostaria de te falar muitas coisas que nossa diferença de idade não permite.

Um momento só e uma folha de papel não bastam.

Gostaria de caminhar a teu lado, às vezes contigo no colo, sangrar com prazer, pisando nos espinhos que por ventura a vida te reserve.

Faz da vida, uma trajetória de sorrisos.

Deixa que as pessoas te procurem pela tua alegria e não te evitem pelas tuas tristezas.

Nunca sejas subserviente.

Caminha de cabeça em pé.

Não aceita humilhação e nem abdica do teu direito.

Protege tua mãe.

Não deixa que a façam infeliz.

Ela enfrentou a maledicência de uma sociedade vil e austera para te ter.

Se a indagares se valeu a pena?

Certamente não hesitará em te abraçar e sem palavras, sentirás suas lágrimas umedecerem teu ombro.

Se puderes ter dinheiro, será bom, porém se faltar não te maldiga, ele é o grande culpado das mazelas do mundo; em pessoas fracas acaba por eliminar aquilo que o ser humano tem de mais admirável que é a dignidade.

Respeita os idosos.

Quando por eles passares, reverencia-os.

Ali vão anos de experiência vencidos pelo tempo.

Quando fores senil, lembrarás do que hoje te falo.

Somente aí, nessa época, entenderás.

Ti amo.

Teu pai.

Pedro Parente

O SEPTUAGENÁRIO

2010-10-22T04:03:00.000-07:00

O SEPTUAGENÁRIO

Parece que foi ontem que escrevi uma crônica com o título “O Sexagenário” referindo-me a idade que tinha aquela época.

Para minha surpresa, hoje, após dez anos, escrevo O Septuagenário.

Muitas mudanças.

No entardecer da vida as perdas são freqüentes.

Muitos amigos vão tombando nessa luta desenfreada pela sobrevivência.

Cada perda uma ferida, com o tempo uma cicatriz, porém aquela marca não desaparecerá e nosso coração se transforma num imenso cemitério de recordações.

Saudade do que passou.

Meu filho a quem, de mãos dadas, ensinava os caminhos mais suaves pelas trilhas tortuosas da vida, hoje rapaz, me ensina suas modernidades e com ele aprendo seu novo palavreado.

Fiquei velho.

As dores físicas vão travando uma intensa luta com as dores morais do meu consciente.

A artrose me corroendo os joelhos e minha mente reflexiva vai me interrogando se errei muito. Se fui injusto? Se ofendi alguém?

Essas reflexões me levam a crer que se prejudiquei alguém, foi involuntariamente e peço perdão. Jamais o faria premeditadamente.

Os amores? Ah! Os amores!

Velhos amores, velhas recordações.

O viço cedeu lugar ao torpor, ao desalento e aos poucos vamos ingressando no exército dos invisíveis. Não somos mais notados. Ninguém nos vê e o que mais machuca é a indiferença de quem um dia nos amou e trilhou caminhos difíceis ao nosso lado.

Com razão 70 anos não são 70 dias.

Daquela imagem jovem e vigorosa, restou apenas um espectro claudicante e cabisbaixo.

Dessa caminhada inglória rumo à sepultura, resta um tesouro conquistado passo a passo, copo a copo, gota a gota: os amigos.

Por eles valeu a angústia de envelhecer.

É prazeroso tê-los sempre em meus pensamentos e se possível à minha ilharga.

Hoje nos confraternizaremos pela passagem dos aniversariantes do mês de outubro, uma tradição da Turma do Buneko e me parece um recorde, pois já ultrapassam 80 reuniões com essa finalidade.

Lá estaremos todos alegres e felizes esquecendo por momentos nossas tristezas e abrindo espaço para um efêmero entusiasmo jovial, exarcebando naquilo que nos resta: os prazeres da boca.

Nesse imenso algodoal de têmporas encanecidas, não haverá espaço para tristeza.

Amanhã estaremos um dia mais velhos.

Disse-me meu amigo José Norberto: “Para não envelhecer, basta morrer novo”.

Vida que segue!

Pedro Parente.

2010-07-30T11:45:00.001-07:00

MAIS UM DIA

O mundo é a música.

Hoje amanheceu um dia lindo.

A aurora descortinou um céu claro, límpido.

Azul esmaecido, calmo contrastando com o vergel das montanhas mineiras, especialmente a Serra de São José meu cenário natural.

Que bom enxergar!

Visualizar esse maravilhoso fenômeno diário que nos é oferecido pela natureza e que às vezes ignoramos.

Quem dera fosse um poeta para descrever o que sinto. O que vejo.

Então me lembro de uma parceira fiel com quem sempre caminhei de braços dado pelas veredas da vida: a música.

Insiro no computador um CD, presente de uma pessoa que conhece minha alma romântica e melancólica.

Nana Caymmi com sua voz doce e suave interpreta músicas inesquecíveis.

Meu coração transforma-se num vulcão de emoção.

Quanta felicidade!

Ter o privilegio de observar isso tudo e ainda ouvindo lindas canções.

Quanta riqueza que possuo.

No Banco não tenho nada, porém tudo aquilo que ele tem, não trocaria pelo meu.

Dinheiro não tem sensibilidade.

Felicidade tem.

Vamos tocando em frente abrindo nossos corações para as pequenas grandes coisas que a vida nos oferece.

Um abraço, um sorriso amigo nos dá tanta alegria, porém, à medida que o tempo passa vão se tornando raros.

Talvez por isso os mais velhos tragam quase sempre no seu semblante a tristeza e o olhar distante.

Enquanto puder estarei sorrindo, lutando contra as tristezas que insistem em me atacar.

Para que meus amigos não percebam, morrerei cantando em tom maior, preferencialmente à mesa do botequim, cercado do carinho daqueles que nunca me abandonaram.

Minhas cinzas adubarão a terra que me acolheu com carinho. A vetusta e poética São João del-Rei.

Obrigado.

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

2010-07-30T11:37:00.000-07:00

MOMENTO

O tempo passou.

Estou velho. As marcas são visíveis no meu corpo deformado.

Caminho com dificuldade com os joelhos castigados pelo desgaste dos anos vividos intensamente quando eles me acompanhavam na prática de esportes, de trabalho exaustivo a entregar correspondências no Rio de Janeiro quando iniciei minha vida naquela linda cidade.

Acompanharam-me também, quando dançava embalado por músicas e orquestras maravilhosas daquela época quando ainda se bailava abraçado e sentia-se o calor do rosto da moça chegando aos poucos até encostar-se à face do parceiro.

Um momento indescritível.

Lúdico.

Pura magia e sedução. Seria impossível não se emocionar.

Levitava-se.

Ser velho é natural. Quem não envelhece morre precocemente.

Então não temos opção.

Aquele que morre cedo, muitas vezes se livra da expectativa da morte. Deixa só saudade para os que ficam. Estes sim vão arrastando a lembrança pela vida a fora.

A mim restam poucas coisas e quando se tem poucas coisas, elas passam a ter muito valor por serem raras.

As lembranças da infância feliz. O carinho dos filhos e principalmente o ombro dos amigos com quem compartilho minhas alegrias, não os deixando perceber minhas tristezas.

Para os amigos quero tudo que há de melhor. Sem amigos eu não sobreviria.

Os melhores momentos do dia são aqueles quando eu os encontro no final da tarde para usufruir dos seus sorrisos sentados à mesa de um modesto botequim na periferia da cidade.

Com os humildes, trabalhadores, operários, advogados, marujos, boêmios é que me identifico onde ganho coragem para recomeçar a rotina do dia seguinte.

Chega sempre alguém para avisar que mais um companheiro foi embora. Deixou-nos. Mais uma saudade. Mais uma chaga aberta no meu velho coração cansado.

Os olhos opacos, sem viço, já não divisam pessoas que passam do outro lado da rua.

É comum confundir uns com outros.

Isso é ser velho.

Saber aceitar sua condição social.

Usar do privilégio de entrar na frente dos mais novos nas filas, não pagar condução e muitas vezes ser incompreendido por alguns.

Esses pequenos privilégios me nego a aceitar pelo respeito aos mais novos e para não me sentir mal visto pelo proprietário do coletivo.

Vou seguindo meus passos nesse caminho sem volta, rumo ao cadafalso.

Um dia tudo terminará.

Deixarei como herança alguns escassos dotes morais para meus filhos.

Levarei a saudade dos amigos.

A esperança é de que os encontre no além numa grande mesa de uma imensa festa. Rever todos aqueles que partiram. Abraçar um por um. Repousar a cabeça no colo macio da minha velha mãe, acariciá-la e dizer-lhe mais uma vez quanto a amo e das tristezas dos dias sem ela. Chorar de alegria de rever meu pai amigo e companheiro que me ensinou a trilhar pelos caminhos tortuosos da vida.

Vou seguindo em frente, amando a vida e temendo a morte.

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

Almir Sater - Tocando em Frente

2010-07-30T11:32:00.000-07:00

EDUARDO LAGES - Confissão

2010-07-01T08:08:00.000-07:00

DE VOLTA AO PASSADO

2010-05-15T08:43:00.000-07:00

DE VOLTA AO PASSADO.

Havia muito tempo que sonhava em voltar à minha terra e rever meus parentes e o lugar onde passei minha feliz infância.

Certo dia quando em frente ao computador, navegando na grande rede, recebi uma oferta de passagem aérea com desconto muito atrativo.

Fiz meus cálculos, contei minhas migalhas, tomei coragem e comprei a passagem de ida e volta para minha saudosa Belém do Pará.

Nessa situação foi inevitável reconstruir meus castelos erguidos na infância. Como num sonho revi imagens e cenas acontecidas quando ainda usava calças curtas e meus bolsos carregavam apenas baladeira e bolas de gude.

Tomado de ansiedade cheguei ao aeroporto de Val-de-Cães.

Diferente daquele que deixei para trás pela primeira vez, hoje muito bonito, moderno, com status de aeroporto internacional ainda pude identificar, entre sombras, a imagem esmaecida da velha construção de outrora.

Dalí eu parti, cheio de vigor e ilusão para o Rio de Janeiro, a fim de disputar uma competição de remo, defendendo meu Estado e com o propósito de voltar na semana seguinte. Isso foi há 50 anos. Continuo aqui pelo sudeste, emaranhado nas teias que eu mesmo teci.

Meus sobrinhos me esperavam e me conduziram à casa deles no bairro da Cremação.

No trajeto pude observar a substituição do casario antigo por arranha-céus modernos que adentram pelo céu.

As ruas são as mesmas, porém o tempo é outro. A minha saudade é do tempo que ficou para trás.

O progresso é irreversível e salutar.

Não gostaria que mumificassem minha cidade, mas gostaria que minha memória apagasse, evitando a angústia de não poder rever minha mãe, meu pai e todos os outros queridos que já partiram.

É querer demais!

Fui recebido pela minha família com o carinho e hospitalidade peculiar ao povo de Belém.

Na mesa, a tradicional comida sui generis de lá. Nada parecido! Fartei-me!

Quanto carinho. Quanta emoção.

Fui rever a casa onde passávamos as férias escolares na Praia Grande em Mosqueiro.

Levava comigo a imagem daquela aconchegante casa de madeira, toda avarandada, ornada de flores silvestres e árvores frutíferas. Local preferido para nossas brincadeiras de criança quando mamãe não nos deixava ir à praia.

Que tristeza!

Minha casa, minha velha amiga já não estava mais lá. E aquela frondosa mangueira que me viu nascer e com quem eu conversava? Para onde foram?

Não as verei mais. Não tenho mais com quem conversar e confessar minhas fraquezas.

O terreno fora vendido, restando um pedaço para mim.

Numa rápida reflexão, senti falta do dinheiro.

Compraria tudo de volta, reconstruiria minha velha casa, colocaria a mangueira lá de volta.

Não.

Infelizmente não tenho mais tempo de vida para vê-la crescer produzir sombras e frutos e voltarmos a conversar.

Com os olhos fixos no horizonte daquelas águas turvas da Bahia de Santo Antonio, disfarcei minhas lágrimas e dei meu último adeus aquele lugar onde conheci a felicidade.

Alguém já disse: “Nunca se deve voltar ao lugar onde se foi feliz”.

ADEUS!

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

CANDINHO

2010-02-14T03:11:00.000-08:00

CANDINHO

Desde a mais tenra idade, com poucos meses de nascido, mamãe me levava em seus braços e me banhava nas águas mornas da baia de Santo Antônio, na ilha de Mosqueiro, no estuário do rio Amazonas.

Papai, a conselho médico, comprara aquela pequena propriedade de fronte à Praia Grande, como terapia coadjuvante no tratamento de uma doença tropical chamada beribéri que apoderou-se de meu irmão.

Felizmente, meu irmão sarou e tornou-se um jovem saudável.

Aquela ilha bucólica, pela minha ótica, é o paraíso. Não fossem algumas tristes recordações que creio existirem até no reino de Deus.

De remédio para o mal que afligia meu irmão, aquela pequena propriedade a que minha mãe dera o nome de Pindorama, Terra das Palmeiras em tupi, tornou-se nossa inseparável fonte de lazer. Todos os anos, nas férias escolares, pelo menos quatro meses passávamos ali. Desta forma nos tornamos íntimos dos ilhéus, participando de toda sua vida.

As crianças, são as primeiras a se relacionarem. Desprovidas de qualquer preconceito, de alma pura, cativam a todos, principalmente os de sua idade.

Comigo não foi diferente, porém uma criança em especial chamou-me atenção. De olhar opaco e triste, tez pálida, com uma tosse intermitente que não o deixava concluir uma frase sem interrompe-lo, dentes podres, cabelos lisos escorridos sobre a fronte, aquela criatura esquálida de respiração ofegante, não dizia, mas eu pressentia a inveja de nós outros quando corríamos atras da bola na areia fofa da praia.

Tínhamos todo cuidado com ele. O trazíamos num carrinho de mão e o acomodávamos à sombra de uma frondosa mangueira. Sua posição lembrava um gárgula. De cócoras, os braços abraçando as pernas, permanecia ali, quieto em silêncio divagando em seu pensamento, quem sabe, a imagem de um menino saudável, participando daquela pelada.

Não. A vida não fora justa com ele. Nasceu para sofrer. Vítima de uma tuberculose galopante restava-lhe esperar pela sua hora final.

Chamava-se Cândido. Candinho para nós.

Por pura empatia, talvez pela sua fragilidade, dele me apiedei. Tornei-me seu maior admirador. Na minha imaginação de criança sempre que o encontrava, imaginava encontrar-me com um santo prestes a defrontar-se com Deus.

Sua casa miserável de pau-a-pique, coberta de paxiúba e chão batido, não cooperava em nada com sua moléstia, e, lá dentro, os ataques de tosse e por vezes hemoptises, eram mais freqüentes.

Seu pai, homem rude pela lida com o mar, pouca atenção lhe dava, talvez para não ser traído por uma lágrima.

Sua mãe desdobrava-se entre o fogão e a bacia de roupa restando-lhe pouco tempo para assistir ao filho doente.

Remédios? Somente os dos raizeiros, pajés e alguns que papai levava de Belém.

Em casa, as coisas de melhor que tínhamos para comer, como maçãs e biscoitos, sorrateiramente, eu subtraia algumas para levar ao meu amigo Candinho.

Mamãe não podia saber. Ela não permitia o contato com ele, amedrontada pelo contágio da doença, ameaçava me bater o fazendo algumas vezes, apesar de que asa de anjo não ofende ninguém.

E assim fui assistindo meu amigo desmilinguir-se, se esvaindo em sangue.

Num final de tarde, véspera de Natal, quando preparávamos nossa ceia para aguardar a chegada de Papai Noel, vi sua mãe aflita conversando com minha mãe à entrada da porteira.

Esgueirei-me entre as árvores e ainda deu para ouvir o final da conversa. Candinho mandara me chamar. Sem que ninguém visse, em desabalada carreira cheguei à beira de seu catre pobre e mal cheiroso. Com os olhos semicerrados, estendeu-me a mão, tentou apertá-la, mas não tinha mais força, esboçou um sorriso e uma imagem de dor tomou-lhe a face.

Estava morto, ali na minha frente, meu inesquecível amigo.

Ainda hoje, velho, nas noites de Natal, quando todos esperam por um presente ouro, incenso e mirra, durmo na esperança de que Papai Noel me conceda a graça de apertar a mão do Candinho pela última vez.

Pedro Parente.

PUBLICADO NO JORNAL TRIBUNA SÃOJOANENSE

2010-02-14T03:02:00.000-08:00

Tristesse

(Estudo nº 3) op. 10

F. Chopin

Numa certa tarde plúmbea de S.João del-Rei, há muitos anos passados, quando desci do apartamento onde morava em cima do Restaurante Benegas, ali nas proximidades do antigo Banco de Crédito Real, fui presenteado com a delicadeza de acordes primorosos de um piano bem tocado, reproduzido por um aparelho de som de primeira qualidade.

Fiquei extasiado.

E como não podia ser diferente, movido pela curiosidade, como se levitasse, cheguei até a loja “O Palácio da Música”.

Não resisti, entrei e deparei com uma loja muito bem equipada de aparelhos de som da mais alta qualidade. Segundo meu amigo Camilo, um sonho de consumo para nós míseros mortais que circulamos pelo universo dos assalariados.

Fui recebido pelas simpáticas e eficientes recepcionistas da loja que imediatamente me apresentaram o proprietário, hoje meu dileto amigo Sílvio Assis.

Sílvio, uma pessoa que conhecia profundamente o produto com o qual trabalhava e possui a sensibilidade de descobrir o que o cliente gosta, deixava a todos satisfeitos.

Tornei-me seu amigo e freqüentador assíduo daquele lugar. Qualquer cidade se envaideceria de possuir uma loja daquele gabarito, e eu estava vindo do Rio de Janeiro, a Meca da música, com centenas de lojas tradicionais, tais como a “Guitarra de Prata” na Rua da Carioca.

Sua discoteca era uma das mais famosas de Minas e talvez do Brasil. Lá davamo-nos ao luxo de conversar com o célebre maestro Waldir Silva, à época vendedor de discos da gravadora Odeon, se não me falha a memória.

Daquela época em diante, era difícil a vez que ali entrava e saísse apenas com um LP.

Sílvio como profundo conhecedor, sempre tinha a melhor oferta para cada gosto.

Lá, comprei uma “jóia musical” do Pixinguinha, que meu amigo Cezar Faria - pai do Paulinho da Viola - autografou e guardo como um tesouro.

Assim foi que fui construindo minha pequena discoteca. O melhor disco que possuo, para meus ouvidos, foi sugestão do Sílvio. Conhecedor do meu gosto por árias clássicas, apresentou-me Operas do maestro Waldo de los Rios considerado “maldito” pelos maestros eruditos por acrescentar instrumentos musicais à sua orquestra, que não constam das orquestras tradicionais e modificar o andamento da música clássica, para musica “pop”.

Assim é que até hoje quando quero chorar de emoção, sim porque chora-se pelos mais diversos motivos, tristeza, desilusão, raiva etc... e no meu caso por pura emoção; coloco meu velho vinil na “vitrola” - hoje aparelho de som - e ouço a execução da ária da ópera Nabucco: Va... pensiero [Coro de esclavos] de Verdi.

Porém, na vida nada é definitivo e o progresso, avassalador nos transforma em pessoas saudosistas e melancólicas.

Não existe mais o Palácio da Música. Em seu lugar uma loja reluzente de telefonia celular, que à minha época, soava como ficção científica.

Ai de nós se não fosse Dª Mazinha da Cia Telefônica Sanjoanense que com carinho e dedicação na sua mesa telefônica colocava as pessoas em contato umas com as outras e São João del-Rei, com o mundo.

Recentemente, passando pelos “Quatro Cantos”, novamente, de longe, ouvi um som semelhante àquele que ouvira anos atrás na avenida.

Não podia ser diferente. Vinha da Casa Assis do nosso inestimável Jofre falecido recentemente e que era irmão do Silvio.

Não resisti entrei, fui recebido por uma de suas tradicionais atendentes que me indicou o Silvio.

Ali sentado ao balcão com seu jeitinho peculiar, selecionando as músicas para o deleite dos transeuntes.

Perguntei-lhe pela majestosa discoteca do Palácio da Música. Apresentou-me o pouco que resta, apenas uns cinco mil discos sendo vendidos a preço de feira. Disse-me:

- Aproveita que semana que vem vou fechar.

Saí as pressas para não deixar transparecer minha desilusão.

Em casa, envolto nas minhas recordações, coloquei na minha “vitrola” numa execução sublime de Pedrinho Mattar a valsa Tristesse de F. Chopin, belo fundo musical para um epílogo melancólico de uma fase esplendorosa da minha vida e da minha cidade querida.

Pedro Parente.

PS.: Nosso irreverente Du Ferreira, nos pregou uma peça.

Isso não se faz!

- Ô Du! Que sacanagem!

Nos privar da tua alegria?

Nunca mais vou andar num Mercedes Benz!

Descansa em paz. Viveste 100 anos em 50.

NATAL

2010-02-14T02:59:00.000-08:00

NATAL

Mais um.

A árvore sem viço e as bolas opacas são marcas do tempo que passou.

Quando a instalei pela primeira vez, ela era verdejantemente bela ornada com suas bolas douradas e reluzentes.

O espírito natalino dava um clima de alegria e enlevo à ribalta montada para os pequenos atores que extasiados colocavam pacientemente, ou excitantemente, os penduricalhos na árvore para que ficasse bem bonita à suas vistas.

Em seguida aos pés da árvore, depositavam-se os embrulhos de presentes.

Aos atores, as crianças, aguçavam-lhes a curiosidade em identificar qual seria o presente de cada um.

Impossível não se contagiar com aquele clima de amor fraterno peculiar à data.

Na retaguarda, lá na cozinha, o trabalho era dobrado. Cada pessoa com sua tarefa. Uns no fogão, outros na confeitaria.

À medida que o tempo passava, a excitação da criançada ia junto. Para extravasar tanta energia a correria entre elas era inevitável. Era hora de colocar ordem.

- Todas as crianças para o quintal! Determinava a autoridade da dona da casa.

Finalmente chegada a hora da distribuição dos presentes, esfregando as mãozinhas, colados uns aos outros, recebiam suas prendas preciosas e às pressas rasgavam os papéis dos invólucros, transformando em segundos aquelas obras de arte e paciência em um amontoado de papel sem valor.

O maior presente não era o deles, mas sim o nosso. De quem proporcionava aquele momento indescritível de felicidade àquelas crianças.

O prazer de dar é maior do que o de receber.

Os anos passaram. Os atores daqueles espetáculos cresceram. Hoje atuam em outros palcos com outros cenários.

A casa já não é a mesma. Já demonstra suas marcas como se fossem rugas ou cicatrizes.

Na sala, os atores somos nós, velhos, cansados com as chagas expostas pelas perdas de nossos parentes e amigos.

Aqueles que pulavam em nosso colo beijando-nos e agradecendo-nos, estão envolvidos com outras famílias adquiridas pela perpetuação da espécie. Tornaram-se o fulcro em suas casas.

Restou-me minha árvore esmaecida com suas bolas opacas.

Dirijo a ela meu olhar de carinho conivente com a vida que passou.

Pedro Parente

pedroparentester@gmail.com

NICOLA MARIA PARENTE - BISAVÔ

2009-12-07T09:14:00.000-08:00

ACADEMIA PARAIBANA DE CINEMA

Acadêmicos

VIDA E OBRA DE SEUS INTEGRANTES

CADEIRA Nº 1

PATRONO - NICOLA MARIA PARENTE

Foi o responsável pela primeira exibição de cinema na Paraíba, fato ocorrido em 01/08/1897 na

casa nº 2 da atual av. Gal. Osório, durante a realização da tradicional Festa das Neves.

Conforme o jornal “A União” da época, com seu ”cinematrógrapho”, Parente “exibiu cinco

surpreendentes vistas que deslumbraram pela maturidade de movimentos”.

Esse exibidor itinerante era italiano de nascimento. Durante muitos anos morou na França e

em vários Estados do Brasil. Na Paraíba, montou o estúdio “ Vesúvio”, situado na Rua da

Areia, nº 73. Fez exibições em Natal, Recife e Salvador. Em 1904 mudou-se para a pequena

cidade de Abaeté, PA, a fim de chefiar uma firma de que um de seus filhos era sócio.

Morreu no dia 19/02/1912 vítima da explosão de um gerador de oxigênio por ele inventado.

NICOLA MARIA PARENTE

2009-12-06T07:04:00.000-08:00

NICOLA MARIA PARENTE

OS FILMES FORAM ESCOLHIDOS PELA IMPORTÂNCIA NA HISTÓRIA LOCAL , REPERCUSSÃO DE PÚBLICO OU SUA QUALIDADE ARTÍSTICA. ENTRE PARÊNTESIS O NOME DO EXIBIDOR E DATA DE EXIBIÇÃO EM FORTALEZA

DANÇA DO VENTRE

1897

DANÇA DO VENTRE - 1896, Thomas A. Edison, EUA; com a bailarina Fatima, sensação na Feira Mundial de Chicago (Kinetoscope Edison / Comendador Acton e A. Ferreira Braga: 19.09.1897).
A CHEGADA DO TREM (Arrivé d'un Train), 20 m, Star Film, França diretor: Georges Méliés (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
O MINUETO DE LUIZ XV (Menuet Louis XV), 20 m, Pathé, Méliès (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
VISÃO D'ARTE (Vision d'Art), 15 m, Pathé, França (Méliès (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
O REGIMENTO DE CAVALARIA EM MARCHA - França (Méliès (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
O BEIJO - França (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
ENGRAÇADA DANÇA DE UMA EGÍPCIA NUM HOTEL - França (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
OS ESPANTOSOS BANHOS DA ALVORADA EM MILÃO (Les Basins Découverts à Milan -ou- Bains de Diane), 1896, Societé Lumière, filmado por Giuseppe Filippi, França (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
GRACIOSAS CORRIDAS EM SACOS (Cours en Sacs), 1896, Societé Lumière, França (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).
O TRAJETO DO CASAMENTO DO PRÌNCIPE DE NÁPOLES (Cortège au Mariage du Prince de Naples), 1896, Societé Lumière, filmado em Roma por Charles Moison, França (Dionísio Costa e Nicola Maria Parente: 13.11.1897).

13 de novembro de 1897

O Cinematographo Lumière é lançado em Fortaleza pelos exibidores Dionísio Costa (farmacêutico de profissão) e Nicola Maria Parente, com apoio do capitalista cearense Alfredo Salgado. As sessões do projetor dos irmãos Lumière são realizadas à rua Formosa, 89, próximo do Hotel de France e do Passeio Público. Os exibidores procediam de Belém do Pará e, pelo menos Dionísio Costa, segue para a Bahia, onde faz apresentações no Polytheama Bahiano, a partir de dia 4 de dezembro de 1897. Nicola Maria Parente faz sua temporada baiana entre 9 de julho e 1o de outubro de 1898. Os filmes da estréia do cinematógrafo na Bahia, certamente os mesmos vistos no Ceará, foram: "O Minueto de Luiz XV" (Menuet Louis XV, Pathé, 20m), "Visão d'arte" (Vision d'Art; Pathé, 15 m), "A chegada do Trem" (Arrivé d'un Train; Star Film, 1896, 20m, de Georges Méliès), "O Regimento de Cavalaria em Marcha", "O Beijo", "Engraçada dança por uma egípcia num Hotel" e "Os espantosos banhos de alvorada em Milão" (Les Bains Découverts à Milan -ou- Bains de Diane, 1896, Société Lumière, filmado por Giuseppe Filippi).

2009-08-11T05:16:00.000-07:00

CONTRASTES

2009-07-20T09:17:00.000-07:00

CONTRASTES

Após anos de luta, ora galgando degraus, ora descendo-os, buscando sempre mais vitórias e, principalmente, ser feliz, estou chegando ao meu ocaso de maneira melancólica, cheio de dúvidas e de perguntas, talvez mais até do que quando iniciei minha jornada.
Foram momentos de profunda tristeza aqueles, quando me despedi de meus companheiros de regata. Eles voltavam para minha terra natal e eu ficava no Rio de Janeiro, naquela época, uma terra estranha cheia de gente estranha.
Dezenove anos, recém saído da adolescência, cheio de temores, abdiquei do regaço de minha mãe, da convivência com meu pai e meus quatro irmãos para tentar ganhar a vida, sozinho.
Um caminho muito difícil aquele que escolhi para trilhar. Inóspito, muitas vezes asqueroso. Resistindo ao assédio de homossexuais e das drogas, das mulheres infelizes, coroas mal-amadas com contas bancárias recheadas, compradoras de amores. Quem compra amor colhe tristeza e quem dá amor colhe carinho. Felizmente, não me prostitui. Resisti às tentações do vício. Tive disciplina. Nos empregos que trabalhei nunca perdi a hora. Meus alicerces foram calcados em sólida rocha, composta por uma família simples e bem estruturada, a quem devo meu berço e educação.
Falar de si próprio é perigoso. A vaidade, inerente ao ser humano, induz enaltecer nossas virtudes e omitir nossas fraquezas, erros e defeitos. Procuro me vigiar para não cometer esse engano. Pecados, erros e defeitos, possuo-os em demasia, porém o maior deles é amar demais. Amar intensamente a vida, a mesa farta, as mulheres e os amigos. Após sessenta anos, pode-se imaginar quantas derrotas, desilusões e desenganos vivi. Não foram poucos. Espero que não cessem. Mesmo assim é viver. A pergunta é: valeu a pena? O contraste que apaga todo sacrifício está na alegria de ter gerado meus filhos, Lia, Nara e Pedro. Por eles faria tudo outra vez, mesmo que fosse penalizado com mais espinho. O amor deles compensa qualquer outra falta de carinho ou de amor.
Envelhecemos. Embora ainda tenhamos nossas fantasias, os afagos e carinhos vão sendo substituídos pela indiferença e os galanteios, por insultos e rabugices. Em uma de suas célebres canções, o poeta Lupicínio Rodrigues disse: “Esses moços, pobres moços...” e eu diria: “pobres velhos!...” O desprezo e a indiferença tornam-nos verdadeiros e incômodos trastes. Um dia, certamente tudo cessará. Aqueles que deixam grandes heranças serão lembrados de forma efêmera com farras perdulárias e extravagantes. Aos humildes e fiéis, restará o pranto emocional e a eterna lembrança de quem com eles dividiu a miséria. Parece que a necessidade consolida o caráter, enquanto a riqueza em excesso leva à leviandade. São contrastes que a vida nos reserva.

P.S.: Saudades do sempre elegante e solícito dr. Cid Rangel que nos deixa. Tive a honra e o privilégio de gozar da sua amizade. À dona Ruth e filhos, meus sentimentos. Em nossa memória ficarão lições de caráter, profissionalismo e simpatia.

O SEXAGENÁRIO

2009-07-20T09:15:00.000-07:00

O SEXAGENÁRIO

Fui mortalmente atingido por esta marca provecta. Numa reflexão, me dei conta de que no lugar dos sorrisos da minha face, surgiram sulcos provocados por uma já constante expressão sisuda decorrente de pensamentos mórbidos, de uma expectativa de vida cada dia menor. Não tenho mais o brilho nos olhos igual ao daqueles que amam a vida. Os braços cansados não têm a mesma força de outrora, quando praticava o remo de competição. Os passos titubeantes e claudicantes acusam o envelhecimento dos ossos do meu corpo e uma dolorosa artrose destrói meus joelhos. Muitas coisas que me causavam alegria hoje me aborrecem. As freqüentes gargalhadas deram lugar a um sem graça sorriso amarelo e as parcas lágrimas de outrora tornaram-se freqüentes.
Obeso, tornei-me alvo da ganância: o esteticista olha para mim e vê um cifrão; o cardiologista também e por último o dono da funerária. Faço parte do discriminado grupo dos gordos. Nessa idade em que os prazeres vão se tornando escassos, não devo e não posso me privar daquele que sempre coloquei à frente de quase todos, o prazer da boca, o prazer da mesa, do bom beber e do bom comer. Foi assim que adquiri meus 120 quilos e esta vasta barriga, que, segundo Seu Alain, é um “tesouro”. De fato, alguns milhares de calorias e de reais foram consumidos para cultivá-la. De bebida nem se fala, talvez uma piscina olímpica tenha sido ingerida nesses sessenta anos. “Quem envelhece é a matéria, o espírito continua jovem!”, exclamam alguns com ares de sabedoria. Quem gosta de espírito são os campos-santos, onde vivem os bem-aventurados. Eu vivo da matéria e se ela envelhece, eu feneço. Morrendo, nada mais me interessa, pois não verei mais minha família, meus filhos e os amigos que amo. Não verei mais as montanhas verdejantes desta terra, os rios serenos serpenteando mansamente entre seus vales, o sol brilhante das Minas Gerais, as chuvas generosas que encharcam a terra, revigorando a relva e o verde num espetáculo de renovação da vida que nos é oferecido por nossa mãe natureza e que, para muitos, passa despercebido.
Infelizmente, só vamos dar atenção à singeleza de uma flor, quando já não tivermos mais tempo para admirá-la. A competição pela sobrevivência na lida diária não nos permite parar para apreciar as perfeições, os fantásticos alvoreceres e crepúsculos à nossa volta. “Os desenganos vão conosco à frente e as ilusões vão ficando atrás”, dito pelo poeta que tem o dom de expressar com palavras aquilo que sentimos e não sabemos falar. Há muito não tenho mais de quem tomar benção. Meus ascendentes todos já se foram. Vou caminhando em meio a uma tempestade de raios sem ter abrigo. Volta e meia um companheiro de jornada é atingido. Mais recentemente meu inseparável amigo Salvador foi o alvo de um desses raios. Deixou uma lacuna profunda no meu coração. Pessoa de fino trato, educação esmerada, solícito. Pensar que não o verei mais me causa imenso pesar e não dou conta de evitar as lágrimas. Não sei se o Salvador havia combinado com o Remo, mas tudo faz crer que está havendo uma grande festa no céu, pois seu sepultamento foi exatamente no dia do aniversário do Artur. Ainda bem que o “Leréia” não me convidou.

A FLOR DO GUAMÁ

2009-07-20T09:12:00.000-07:00

A FLOR DO GUAMÁ

Lá para as bandas do rio Guamá, rio caudaloso que banha a cidade de Belém do Pará, meu pai possuía uma grande quantidade de terras, advindas das sesmarias de meu avô materno “Coronel da Guarda Nacional”.
Ali havia um casarão com dependências comuns a todo tipo de residência com um enorme trapiche onde os barcos atracavam e um pequeno comércio dirigido pelo meu pai e seu fiel escudeiro seu Feliciano.
Esse era o sítio “Canta Galo” de onde trago saudosas memórias.
Os caminhos da Amazônia eram feitos apenas de hidrovias e picadas abertas rusticamente a golpes de facões.
Meu pai encomendou a um dos seus empregados, chamado Adélio, carpinteiro naval de grande prática, um barco a vela.
Adélio conhecia quase todos os segredos da floresta.
Procurou e encontrou a árvore que queria uma maçaranduba de seus 20 metros de comprimento.
Aquela era a madeira ideal para fazer a quilha, devido a sua robustez e quanto ao peso e resistência.
Os nativos da floresta sabem como ninguém o manejo das árvores.
Num dia determinado pela fase da lua, tomando todo cuidado na derrubada, a fim de não ofender outras espécies de árvores preciosas e mais novas, promoveram a queda daquele monstro secular.
Após um ano com a madeira já curtida, começou o trabalho de entalhar e dar forma a madeira, tudo de maneira muito rudimentar, porém com muito carinho. As ferramentas eram: machados, terçados e enxós.
Aquela peça enorme e pesada foi arrastada sobre roletes de madeira até a beira do rio, onde foi construído um estaleiro para conclusão da obra.
Após calçada, escorada e aprumada a quilha, foi sendo encaixado o cavername, aquelas peças que dão forma ao barco e que recebem as falcas.
Muito trabalho árduo, de sol a sol, num calor escaldante e o tormento dos mosquitos picando e zunindo ao seu ouvido.
Isso é a floresta úmida tropical. Poucos resistem. Devido tantas intempéries, a expectativa de vida daqueles caboclos é muito baixa.
Finalmente Adélio e seus ajudantes concluíram a primeira etapa. Agora era calafetar o casco com mechas de pano embebido em breu derretido no fogo com ajuda de talhadeira e marreta, iam cunhando entre as falcas.
Agora a expectativa se o barco ao flutuar não pendia para nenhum dos lados, o que seria um grave erro de construção e um grande demérito para o mestre Adélio.
Na preamar da maré de lua cheia, finalmente o casco foi “lançado ao mar” termo de marinharia, pois ali a água é doce.
Sucesso! Permaneceu flutuando no prumo, isto é, não pendeu para nenhum dos lados, nem para bombordo nem para boreste.
Agora é colocar a tolda, o leme, o mastro, as enxárcias, os moitões, as vergas: superior e inferior, colocar a vela mestra e a bujarrona; a escota, pintar e batizar.
Recebeu uma vela estilo grega, de lona, tingida com casca de jatobazeiro que lhe deu uma tonalidade marrom escuro.
É uso naquelas bandas pintar o nome da embarcação na ilharga da tolda, e como era desejo do velho aquela obra de arte recebeu o nome de Flor do Guamá.
Tornou-se famosa. Ninguém a vencia. Deixava para trás todas aquelas outras embarcações a vela que tentassem porfiar.
Pilotar um barco daquele tamanho, com uma área de vela imensa, na cana do leme, teria que ter habilidade e muita força.
Era linda aquela vigilenga!
Enfrentava o Guamá encapelado com galhardia e destemor.
Pilotada pelas mãos calejadas e firmes do Coló, João Marinho ou do Nicolau fazia as viagens entre Belém e o Canta Galo sempre que a carga estava completa. Durante a safra não tinha descanso. Trazia de tudo, especialmente farinha, cacau, arroz e frutas que era vendido na feira do Ver-o-Peso.
Passaram-se os anos, meu pai envelheceu e a Flor do Guamá também. Passou a não ser tratada com o carinho que papai lhe dava. Talvez por isso e também paixão, numa dessas viagens com o vento geral soprando com toda força, carregada de farinha, não resistiu. A verga inferior juntou-se a superior numa refrega mais forte do vento e ela partiu-se ao meio perdendo toda a carga. Com vento forte, é perigoso navegar de “vento em popa” é preferível com o vento de través.
Eu preferia quando praticava barco a vela.
Felizmente nossos heróis tripulantes foram salvos após ficarem a deriva agarrados a pedaços de destroços durante toda noite.
Daquele dia em diante notei mais tristeza no semblante do meu velho que nunca mais quis falar da Flor do Guamá.
Pedro Parente
pedro.parente@oi.com.br

O FUNERAL

2009-03-07T05:52:00.000-08:00

O FUNERAL

Há tempos passado, numa pequena cidade do interior, habitava um cidadão chamado Joca Nonato. Homem sisudo, de pouco riso, temente a Deus, daqueles que não precisava assinar qualquer tipo de documento, bastando apenas um fio de seu bigode; cumpridor de suas obrigações e por isso mesmo, muito respeitado por sua probidade.
Com todos esses predicados, invariavelmente seu Joca era convidado a batizar crianças nascidas no local.
Certo dia, não fugindo a regra, convidaram-no a batizar uma linda menina nascida naqueles dias e que seria levada a pia batismal para ser ungida com os santos óleos dos catecúmenos.
Ao término da cerimônia, seu Joca fez questão de presentear o padre com sua espórtula. Abraços de confraternização entre os compadres e presentes, aquela menina saiu dali com o nome de Francisca de tal e que logo em seguida seria conhecida pela alcunha de Francisquinha.
Francisquinha tornou-se uma menina ativa e no colégio só tirava notas ótimas, mostrando destarte sua admiração e abnegação pelos estudos.
Assim foi que logo concluiu com louvor o segundo grau na escola local que era o ensino máximo que existia.
Seus pais percebendo a necessidade de sua filha em prosseguir nos estudos, fizeram um sacrifício e a levaram para concluir seu curso em uma grande cidade, próxima ao vilarejo onde moravam.
Francisquinha progrediu e conseguiu se formar em odontologia.
Por uma fatalidade do destino, Francisquinha foi vítima de um mal súbito e veio a falecer.
Seu Joca, cumpridor de suas obrigações, recebeu a notícia já em cima da hora. Não titubeou. Chamou o filho e pediu-lhe que o levasse até o velório da afilhada.
Quando chegou ao cemitério, o enterro já seguia, rumo à sepultura, com o caixão sobre uma pequena carreta, sendo empurrado por parentes contritos em profundo silêncio.
Sem pestanejar seu Joca interrompeu o séqüito, pedindo que abrissem o caixão, pois queria prestar sua última homenagem ao morto.
Aqueles que empurravam a carreta, atenderam seu Joca, emocionados.
Quando o caixão foi aberto, seu Joca surpreso e a moda do bom mineirinho, colocou a mão esquerda sob o braço direito e a mão direita no queixo e exclamou:
- Uai! Eu não sabia que a Francisquinha estava usando bigode!
Esclarecida a confusão, soube-se que a Francisquinha já havia sido sepultada e aquele que ali jazia era outro defunto do sexo masculino.
Pedro Parente
pedro.parente@oi.com.br

PS . Os moradores da rua Luiz Giarola, da Colônia, não sabem ainda em quem votar na próxima eleição para Prefeito de São João, porém já têm certeza em quem não votarão, em protesto as autoridades municipais pelo descaso com aquela rua. Nem operação tapa-buraco foi feita. Estão juntando dinheiro na seca para jogar fora na época das águas. Que decepção...

CAUSOS DO SALÃO - Lalado

2009-03-07T05:50:00.000-08:00

CAUSOS DO SALÃO

No final dos anos quarenta, aconteceu um fato com meu pai “Zé do Cercadinho”.
Ele gostava de se fantasiar nos carnavais e sair com a “Turma do Zé Pereira”, grupo de fantasiados que circulavam pelas ruas do centro de São João.
Papai gostava de caprichar na indumentária, e naquele ano pegou um mantô preto e comprido, de pelos brilhantes, grosso e quente pacas. Colocou uma peruca feita com cabelos de milho, óculos escuros, um par de botas pretas e, com a ajuda de minha mãe ele se fantasiou e saiu.
As recomendações de sempre:
- Cuidado! Não beba muito e não faça igual aos outros anos. Volte hoje!
- Pode deixar que eu não vou virar a noite, não!
O que minha mãe não imaginava, é que uma hora depois, papai chegou em casa danado da vida, dizendo que ia trocar a fantasia. Sem explicar muito ele disse que tinham posto um apelido que ele não gostou e, como tava virando gozação ele resolveu voltar.
Arrumando um lençol fez um turbante tipo árabe, colocou os óculos pretos, um outro paletó, também preto, calção branco sapato e meia ¾ e tornou a sair. Mas como ele não havia dito o apelido recebido, mamãe, curiosíssima perguntou:
- Qual foi o apelido José, que te deram?
Ele com a maior cara de cínico, disse:
- Me chamaram de parteira e eu não gostei.
Ai foi a vez de minha mãe, dando boas risadas dizer:
- Então vai pra farra seu URUBU-REI.
Lalado

2009-03-07T05:49:00.000-08:00

CAUSOS DO LALADO

No bairro do Bonfim aqui em São João del-Rei, existe uma barbearia de um mestre no ofício de cortar cabelos e, também contar “causos”.
Aconselho àqueles que sofrem de depressão ou de tristeza que experimentem um corte de cabelo ou uma barba com o Lalado.
Tenho certeza que o cidadão sairá de lá, muito mais leve, não só aparentemente com o corte do cabelo, como sairá leve por dentro ao ouvir um causo contado por esse especialista em retratar as figuras do cotidiano.
Num desses dias, fui lá acertar as pontas daquilo que restou da minha cabeleira e contou-me que, em outros tempos, havia um verdureiro na Praça do Bonfim.
Seu estabelecimento era simples, porém muito sortido. Tinha uma peculiaridade, a pinga era da melhor qualidade. Com isso, tinha uma freguesia cativa.
Numa manhã de inverno, uma rapaziada da pesada, filinhos de papai, começou a beber e tirar o gosto com tomate, outros com laranja e mexerica.
Lá pelas tantas quando o consumo da marvada pinga já era exagerado, iniciaram uma guerra de frutas, uns contra os outros.
A coisa tomou grandes proporções e foi parar no meio da rua destruindo o estoque do pobre verdureiro.
O Zé Honorato, um cidadão negro e sestroso, motorista de profissão, pois dirigia um caminhão velho que de tão velho a carroceria tinha somente o assoalho, as laterais e o fundo não existiam mais. O capô não tinha as travas, de maneira que quando o caminhão andava, o capô levantava e caia dando-nos a impressão que aquilo era a boca de um enorme jacaré, ainda mais que a boléia era verde surrado pelo tempo.
Zé Honorato conservava o sotaque de carioca e exagerava nos xis. Isso era sua marca registrada.
Naquele dia subia o morro a pé com destino à sua casa para “traçar uma mistura”, olhou aquela confusão: melancia, laranja, mamão, tomate, tudo voando. Não se fez de rogado e continuou seu caminho dentro de sua calça de linho e blusa branca social.
Ao aproximar-se daquele tumulto, levou um tomate maduro no peito, manchando sua blusa branca de vermelho.
Correu em direção à barbearia do Lalado e lá entrou esbaforido. Sentou-se numa cadeira, pos a mão na mancha vermelha na altura do peito e falou:
“-Lalado , essssssstou ferido, levei um tiro nosssssss peito”. Caprichando no sotaque.
O Lalado muito velhaco, a fim de testar o Zé, disse-lhe:
- Agüenta mão que vou chamar a ambulância.
Zé Honorato deu um salto da cadeira e falou:
- Não precisa meu amigo, a patroa é enfermeira ela faz o curativo com essssssparadrapo.

Pedro Parente
pedroparente@oi.com.br

Causos do salão

2009-03-07T05:46:00.000-08:00

Causos do salão
Lalado

Arlindo um servente de pedreiro, homem sisudo de poucas palavras. Morava no alto do Morro da Forca próximo à igreja do Bonfim.
Certo dia, quando subia o morro com um pesado feixe de retalhos de madeiras no ombro, perto do filtro que distribuí água para a cidade, passa por ele, o caminhão em que é Zé Honorato trabalhava.
Um Chevrolet velho,..., que não tinha buzina e nem arranque. Para entrar na cabine, só se fazia pela porta do motorista, pois a outra não funcionava. Quando chovia, a água entrava direto para a cabine, pois não tinha vidros, porém não causava nenhum problema, do jeito que entrava por cima, saia por baixo o assoalho era que nem tábua de pirulito, isto é, todo furado. Naquele caminhão o que o Zé tratava com o maior cuidado eram os freios. Morando no alto do morro tinha consciência que sem eles estaria pondo em risco a integridade física dele, dos pedestres e dos postes de iluminação. Seu caminhão era movido a gasolina e seu abastecimento não era feito direto na bomba e sim com um conta-gotas. Volta e meia via-se o Zé com uma latinha carregando combustível para o caminhão.
Zé Honorato parou o caminhão no bar que ficava em frente ao filtro, como Arlindo era seu vizinho, Honorato ofereceu carona para o amigo:
- Arlindo tu vais pra casa? Joga esse feixe ai na carroceria e vem tomar umas e comer um tira gosto.
Sexta-feira, a grana do Arlindo só saia no Sábado, ele não pensou duas vezes e fez o que Honorato propôs. Beberam umas e outras boas, até esquecer.
Seis e meia da noite entraram no “velho” (caminhão) como era tratado por Honorato que quando bebia exagerava nos “efes e erres”.
- Arrrlindooo, vou ter que darr um tranco para fazer o pau velho pegar.
O caminhão não possuía motor de arranque e eles estavam cerca de cem metros de distância das suas casas, no topo do Morro da Forca. Engrenou uma marcha a ré. E foi dando tranco descendo o morro, passando pela Praça, Rua Ribeiro Bastos, Largo de São Francisco e a Rua da Prata. O pau velho parou próximo ao convento. Ali não tinha mais inclinação para o caminhão descer e não pegou no arranque.
O Arlindo p. da vida, virou para Honorato e disse:
- E agora Zé como que fica? .
Zé Honorato respondeu, curto e grosso:
- Eu vou ficar aqui. Põe a lenha no ombro e sobe o morro novamente.
Arlindo arrependido de ter aceitado a carona, não teve outra alternativa, jogou feixe no ombro, tonto das pingas e p. da vida, refez todo o caminho pela segunda vez, depois de um dia de trabalho pesado.
Chegou em casa as tantas da noite, com o ombro sangrando e ainda por cima tomou uma bronca da mulher:
- Isso é hora de um chefe de família chegar em casa com a cara cheia de cachaça?

URUBU-REI

2008-09-13T04:03:00.000-07:00

ZÉ DO CERCADINHO

2008-09-13T03:48:00.000-07:00

“Um Lorde são-joanense”

“Meu nome José Vicente da Silva, vulgo “Zé do Cercadinho”“.
Cheguei aqui em São João del-Rei, no ano de 1936, sou nascido em Cachoeira do Brumado, município de Mariana, em 25 de junho de 1912, de família pobre.
Minha mãe, doceira e cozinheira, de mão cheia, conhecidíssima naquela região, conseguiu através de amigos, colocar-me no Instituto João Pinheiro, onde estudei e saí de lá com emprego na mão.
Vim para essa cidade querida, como Observador Meteorológico, vindo trabalhar no posto meteorológico, que ficava aqui no Bairro do Bonfim. Constitui família, aqui tendo oito filhos saudáveis e queridos, por todos.
Em São João del-Rei, tive o privilégio de participar de várias atividades; no esporte, joguei no Athletic Clube, Minas Futebol Clube( sendo o mais querido ) e Bandeirantes aqui do Bonfim. Participei da 1ª corrida do Fogo Simbólico em nossa cidade, corria nas competições locais, ganhava algumas. Outras só perdia para o Paulo Cristófaro.
Fui membro da Banda de Música Santa Cecília fundada em 1932, pelo Sr. Joaquim Lauriano, mestre competente e exigente. Essa Banda fazia tocatas por toda a região, contava com aproximadamente trinta músicos de boa categoria. Tínhamos bons instrumentistas, um que se destacava bastante era o saudoso “Totonho Riquinta” , apelido adquirido pelo fato de executar sua requinta com afinação perfeita e em volume de som inacreditável. Hoje, eu nos meus noventa e seis anos, sou o único vivo, entre os que compunham aquela magnífica Banda de música. Alguns mais novos na época, como o Capitão Parreira, também fez parte da Banda, até ir aos 18 anos, para o Exército onde se tornou um belo clarinetista, a mestra da gloriosa Banda do 11ºRI.
Há 40 anos, fui um dos fundadores do Grupo “Alcoólicos Anônimos” em nossa cidade e colaborador na criação de tantos outros em nossa região.
Sou carnavalesco, toquei em clubes, ranchos e bandas carnavalescas, como, “Custa mais vai”, ”Bate Paus“, “Bandalheira” e a Banda Municipal, até o ano de 2002.
Hoje afastado de todas essas atividades, curto minha vida ao lado de minha companheira D. Dadinha, que me tem muita atenção e carinho. Impossibilitado de falar, pois em 1988 fui submetido a uma cirurgia na laringe, ela transformou-se em minha porta-voz. Mas sempre agradeço a Deus pelos anos vividos, pela esposa, que tive ao meu lado por trinta e oito anos. Agradeço, também, aos filhos, netos e amigos. Agradeço “ao “Jornal Pérolas do Samba”, por esse presente que esta me dando”.
PS. - Este é o depoimento dessa figura folclórica do Morro da Forca, admirado por todos, especialmente pelo seu bom humor. Numa roda de conversa ninguém ficava triste, Zé tinha sempre um caso interessante para contar.
Lembro-me quando estivemos juntos, antes de ser submetido à cirurgia que lhe privou da fala. Estávamos no ponto do ônibus, juntamente com outras pessoas que ali esperavam, pacientemente, pelo dito ônibus. O Zé começou a contar um caso, como sempre, muito engraçado. Ele tinha uma maneira própria de falar e gesticular, transformando, às vezes um caso bobo, numa grande piada. Assim foi naquele dia. Aos poucos as pessoas foram se chegando e se assuntando. Não demorou até que se fechasse a roda e o Zé, como não poderia deixar de ser, ao término, foi ovacionada com uma retumbante gargalhada de todos.
Seu apelido: “Zé do Cercadinho” decorre do fato de - como foi dito em seu depoimento - exercer a função de observador metereológico em São João del-Rei.
A estação de meteorologia, funcionava no alto do Morro da Forca e os equipamentos eram protegidos por uma pequena cerca para evitar que alguns animais os danificassem.
Daí as pessoas que se referiam a ele – muito comum no interior – falavam:
- Qual Zé?
- O Zé do Cercadinho. (referindo-se a tal cerca de proteção).
Obrigado pela alegria contagiante com que sempre alegrou a todos nós.
Pedro Parente
pedroparentester@gmail.com

Causos do Lalado.

2008-08-09T05:40:00.000-07:00

GERALDO PATUSCA

2008-08-09T05:38:00.000-07:00

São João del-Rei, cidade da música.

Segundo o mestre Abgar Campos Tirado, “um instrumento de certa forma pouco acessível no que tange a música erudita, goza, entretanto, em nossa São João del-Rei, de bastante popularidade. Trata-se do violino...” a quem nosso mestre Abgar, em sua matéria para o Jornal da ASAP classifica-o, carinhosamente, como “Um porta-voz da beleza”.
Esse instrumento para ser executado, requer muita habilidade, sensibilidade e vigor físico no trato com o arco.
Com tantos requisitos especiais impostos aos que a ele se dedica, nossa cidade foi presenteada, entre outros, com esse virtuoso Geraldo Ivon da Silva, o GERALDO PATUSCA.
Nascido no Tejuco a 10 de julho de 1916 completou recentemente 92 anos de vida voltada à música.
O cognome Patusca, advém do local próximo a Dores de Campos, chamado Arraial Patusca onde se originou sua família. Filho de João e Maria Albertina da Silva, aos 10 anos de idade ganhou das mãos de seu pai um violino modesto que o guarda com muito carinho.
A relação de intimidade entre o executor e o instrumento, é de amor fraternal. Geraldo se empolga quando relata algumas histórias sobre seu violino.
Numa delas, conta, que aos 11 anos, quando estudava violino com o maestro João Pequeno no Largo do Rosário, lá aprendia, também, uma aluna já mais adiantada e pertencente à uma família muito rica, que se encantou com a afinação e o som de seu instrumento. Ela fez uma proposta para comprá-lo por um alto preço, porém, Geraldo não hesitou em negar-se a vender-lhe, pois o violino representa o seu maior tesouro.
Conversando animadamente, disse que precisa de dinheiro, porém se lhe oferecessem R$ 5.000,00 ainda assim não se desfaria do seu velho amigo.
Na sua memória, mantém viva a lembrança do local em que passou sua infância lá no bairro do Tejuco e sente muito não ter sido preservado.
Se Deus lhe desse o dom de pintar, faria uma tela daquele lugar.
Lembra-se que possuía um portão largo e lá dentro um terreno grande com várias casas esparramadas à sombra de frondosas árvores. Chamavam de aldeia ou vila. Ali as crianças brincavam despreocupadas no terreiro de chão batido.
Infelizmente sobreviver financeiramente da música é para poucos privilegiados pela mídia.
Geraldo Patusca vive modestamente no que chama de “meu château”- (palavra francesa que significa castelo e que foi muito usada nos anos 30/60) no antigo Beco do Salto, próximo à igreja do Carmo.
Exerceu o ofício de alfaiate e aposentou-se como funcionário do Conservatório Estadual de Música Padre José Maria Xavier, onde trabalhou durante 33 anos, sendo admitido inicialmente, como afinador.
Foi também, durante vários anos, espala da Orquestra Lira Sanjoanense, onde ingressou em 15 de setembro de 1930.
São tantas as histórias de uma vida longa que seu relato, sem dúvida, daria um belo livro de muitas páginas, porém, o que impressiona é não falar de tristeza. Em nenhum momento se queixou de nada. Uma bela história confinada e relegada ao ostracismo.
Para se despedir de nós, de pé, regulou o pedestal, escolheu a partitura de uma bela valsa de Ernesto Nazareth, sem óculos, com muito vigor no braço, empunhou o arco e acariciou nossos ouvidos com sua exibição de afinação irretocável.
BRAVO!

Pedro Parente

O ÚLTIMO SERESTEIRO.

2008-08-09T05:32:00.000-07:00

Dia 30 de setembro de 1930, nascia em Congonhas do Campo no distrito de Lobo Leite, talvez hoje, o último seresteiro da época romântica de São João del-Rei ALDO LOBO LEITE. Filho de Dagmar de Souza Lobo e José Lobo Sobrinho, este tocador de vários instrumentos musicais de sopro.
Cedo, mudaram-se para a cidade de Jeceaba, onde Aldo passou a infância e parte de sua juventude, tendo estudado em Congonhas e Belo Horizonte.
Possuidor de uma voz peculiar e inconfundível, Aldo Lobo é uma pessoa de personalidade forte e grande talento musical demonstrado quando se acompanha ao som de seu pinho.
Em 1955, já com 25 anos de idade Aldo veio trabalhar na Delegacia da Receita Estadual de São João del-Rei.
Sua primeira residência foi no Hotel Brasil.
Recém chegado saiu à noite para dar uma voltinha na rua e encontrou seu amigo Roberto Santos, o Roberto do Senai com quem compôs varias canções seresteiras, entre as quais a que mais ele gosta chama-se Última Canção, e ressalta que a frase mais feliz é: “... agora nada restou/ agora tudo acabou/ somente esta canção ficou.”.
Com seu talento e sua voz, não faltava convites para serenatas e saraus em todos os lugares.
No auge da Rádio Nacional, o Oranice Franco, ilustre radialista são-joanense que produzia todos os dias A Crônica da Cidade na voz de César Ladeira e também, o próprio Guiaroni responsável pelas novelas; cogitaram de levar o Aldo para a Rádio Nacional.
Logo desistiram da idéia, pois como amigos, sabiam que o Aldo cantava por prazer e não iria ficar preso a compromissos comerciais.
Conta o Aldo que naquela época ele fazia serenata para as freiras e as moças do Colégio Nossa Senhora das Dores. Como não podiam aparecer davam sinal através das luzes que adornavam a santa em seu nicho, piscando intermitentemente.
Freqüentador do Clube dos Sargentos e da boêmia, não lhe faltaram bons companheiros e grandes músicos, como Augusto do Espírito Santo Cardoso, Roberto Santos, Paulo da Clarinda, Zé Feio, Almeida, Lozinho, Valdemarzinho, Frank Caputo e muitos outros.
Casou-se com Maria Antonieta Diláscio Teixeira que todos a chamam carinhosamente de Nieta. Produziram quatro filhos Aldinho (falecido), Flávio, Chico e Rodrigo.
O Chico é o nosso querido músico, compositor, exímio tocador de viola caipira Chico Lobo, admirado e reverenciado por todos nós, orgulho de São João del-Rei. Possuidor de grande sucesso, já lançou seu 5° CD e está de malas prontas para Portugal, onde juntamente com o lusitano Pedro Mestre, recuperam lá o prestígio da viola caniça um tanto esquecida.
No lançamento do primeiro CD do Chico Lobo no teatro municipal de São João del-Rei, o Aldo teve uma participação especial cantando com seu filho, tendo sido ovacionado pela platéia presente num reconhecimento claro ao seu talento e sua voz.
Em um dos CDs do Chico, Aldo participa da música Saudade Matadeira, tendo sido aplaudido de pé no Palácio das Artes em Belo Horizonte.
Que nosso companheiro Aldo fique com agente, ainda por muito tempo.

Pedro Parente
pedroparentester@gmail.com

JA FUI ASSIM - 1962

2008-07-01T09:52:00.000-07:00

O ÚLTIMO SERESTEIRO.

2008-06-28T04:17:00.000-07:00

O ÚLTIMO SERESTEIRO

Dia 30 de setembro de 1930, nascia em Congonhas do Campo no distrito de Lobo Leite, talvez hoje, o último seresteiro da época romântica de São João del-Rei ALDO LOBO LEITE. Filho de Dagmar de Souza Lobo e José Lobo Sobrinho, este tocador de vários instrumentos musicais de sopro.
Cedo, mudaram-se para a cidade de Jeceaba, onde Aldo passou a infância e parte de sua juventude, tendo estudado em Congonhas e Belo Horizonte.
Possuidor de uma voz peculiar e inconfundível, Aldo Lobo é uma pessoa de personalidade forte e grande talento musical demonstrado quando se acompanha ao som de seu pinho.
Em 1955, já com 25 anos de idade Aldo veio trabalhar na Delegacia da Receita Estadual de São João del-Rei.
Sua primeira residência foi no Hotel Brasil.
Recém chegado saiu à noite para dar uma voltinha na rua e encontrou seu amigo Roberto Santos, o Roberto do Senai com quem compôs varias canções seresteiras, entre as quais a que mais ele gosta chama-se Última Canção, e ressalta que a frase mais feliz é: “... agora nada restou/ agora tudo acabou/ somente esta canção ficou.”.
Com seu talento e sua voz, não faltava convites para serenatas e saraus em todos os lugares.
No auge da Rádio Nacional, o Oranice Franco, ilustre radialista são-joanense que produzia todos os dias A Crônica da Cidade na voz de César Ladeira e também, o próprio Guiaroni responsável pelas novelas; cogitaram de levar o Aldo para a Rádio Nacional.
Logo desistiram da idéia, pois como amigos, sabiam que o Aldo cantava por prazer e não iria ficar preso a compromissos comerciais.
Conta o Aldo que naquela época ele fazia serenata para as freiras e as moças do Colégio Nossa Senhora das Dores. Como não podiam aparecer davam sinal através das luzes que adornavam a santa em seu nicho, piscando intermitentemente.
Freqüentador do Clube dos Sargentos e da boêmia, não lhe faltaram bons companheiros e grandes músicos, como Augusto do Espírito Santo Cardoso, Roberto Santos, Paulo da Clarinda, Zé Feio, Almeida, Lozinho, Valdemarzinho, Frank Caputo e muitos outros.
Casou-se com Maria Antonieta Diláscio Teixeira que todos a chamam carinhosamente de Nieta. Produziram quatro filhos Aldinho (falecido), Flávio, Chico e Rodrigo.
O Chico é o nosso querido músico, compositor, exímio tocador de viola caipira Chico Lobo, admirado e reverenciado por todos nós, orgulho de São João del-Rei. Possuidor de grande sucesso, já lançou seu 5° CD e está de malas prontas para Portugal, onde juntamente com o lusitano Pedro Mestre, recuperam lá o prestígio da viola caniça um tanto esquecida.
No lançamento do primeiro CD do Chico Lobo no teatro municipal de São João del-Rei, o Aldo teve uma participação especial cantando com seu filho, tendo sido ovacionado pela platéia presente num reconhecimento claro ao seu talento e sua voz.
Em um dos CDs do Chico, Aldo participa da música Saudade Matadeira, tendo sido aplaudido de pé no Palácio das Artes em Belo Horizonte.
Que nosso companheiro Aldo fique com agente, ainda por muito tempo.

Pedro Parente
pedroparentester@gmail.com

Causos do Lalado.

2008-06-28T04:09:00.000-07:00

"CAUSOS" DO LALADO

No bairro do Bonfim aqui em São João del-Rei, existe uma barbearia de um mestre no ofício de cortar cabelos e, também contar “causos”.
Aconselho àqueles que sofrem de depressão ou de tristeza que experimentem um corte de cabelo ou uma barba com o Lalado.
Tenho certeza que o cidadão sairá de lá, muito mais leve, não só aparentemente com o corte do cabelo, como sairá leve por dentro ao ouvir um causo contado por esse especialista em retratar as figuras do cotidiano.
Num desses dias, fui lá acertar as pontas daquilo que restou da minha cabeleira e contou-me que, em outros tempos, havia um verdureiro na Praça do Bonfim.
Seu estabelecimento era simples, porém muito sortido. Tinha uma peculiaridade, a pinga era da melhor qualidade. Com isso, tinha uma freguesia cativa.
Numa manhã de inverno, uma rapaziada da pesada, filinhos de papai, começou a beber e tirar o gosto com tomate, outros com laranja e mexerica.
Lá pelas tantas quando o consumo da marvada pinga já era exagerado, iniciaram uma guerra de frutas, uns contra os outros.
A coisa tomou grandes proporções e foi parar no meio da rua destruindo o estoque do pobre verdureiro.
O Zé Honorato, um cidadão negro e sestroso, motorista de profissão, pois dirigia um caminhão velho que de tão velho a carroceria tinha somente o assoalho, as laterais e o fundo não existiam mais. O capô não tinha as travas, de maneira que quando o caminhão andava, o capô levantava e caia dando-nos a impressão que aquilo era a boca de um enorme jacaré, ainda mais que a boléia era verde surrado pelo tempo.
Zé Honorato conservava o sotaque de carioca e exagerava nos xis. Isso era sua marca registrada.
Naquele dia subia o morro a pé com destino à sua casa para “traçar uma mistura”, olhou aquela confusão: melancia, laranja, mamão, tomate, tudo voando. Não se fez de rogado e continuou seu caminho dentro de sua calça de linho e blusa branca social.
Ao aproximar-se daquele tumulto, levou um tomate maduro no peito, manchando sua blusa branca de vermelho.
Correu em direção à barbearia do Lalado e lá entrou esbaforido. Sentou-se numa cadeira, pos a mão na mancha vermelha na altura do peito e falou:
“-Lalado , essssssstou ferido, levei um tiro nosssssss peito”. Caprichando no sotaque.
O Lalado muito velhaco, a fim de testar o Zé, disse-lhe:
- Agüenta mão que vou chamar a ambulância.
Zé Honorato deu um salto da cadeira e falou:
- Não precisa meu amigo, a patroa é enfermeira ela faz o curativo com essssssparadrapo.

Pedro Parente
pedroparentester@gmail.com

DUAS HISTORINHAS

2008-05-22T06:41:00.000-07:00

DUAS HISTORINHAS 05/03/2001

Há alguns dias atras, estávamos sentados à mesa em nosso já tradicional foro de debates, na Confeitaria da Vovó e da conversa participavam Judas, Demônio, Gafanha e nosso glorioso Miguelzinho com a peculiaridade de, caso crescesse mais alguns centímetros, talvez alcançasse a estatura de 1 (um) metro de altura.
Contam que o Miguelzinho fora um habilidoso ponta direita do Atletic tendo jogado também em outras equipes de renome em Minas Gerais. Sua maior honra é ser afilhado de casamento do grande meio-campista do Cruzeiro, Zé Carlos que fazia ala com Dirceu Lopes.
O assunto era futebol quando começamos a lembrar de alguns cognomes de grandes jogadores do passado: Leônidas - o “Diamante Negro”; Ademir - o “Queixada”; Didi - o “Príncipe Etíope”; Nilton Santos - o “Enciclopédia”; Garrincha - a “Alegria do Povo”; Orlando - o “Pingo de Ouro”; Baltazar - o “Cabecinha de Ouro”; Pepe - o “Dama Patuda”; Danilo - o “Príncipe”; Gerson - o “Canhotinha de Ouro”; Amarildo - o “Possesso”; Jairzinho - o “Furacão da Copa”; Raul - o “Wanderléia”; Rivelino - a “Patada Atômica”; Almir - o “Pernambuquinho”; Silva - o “Batuta”; Zico - o “Galinho de Quintino”; Roberto - o “Dinamite”; Caio - o “Cambalhota”; Fio - “Maravilha”; Pelé - o “Rei” e os nossos Renato - o “Espingarda”; Wilson - o “Vedete” e, finalmente, Miguelzinho - o “Pigmeu das Alterosas”, batizado com essa pérola de antonomásia, naquele instante, pelo espirituoso Judas.
----XXX----
Certo dia, uma segunda feira, quando morava em uma república de solteiros em São Paulo, meu amigo Álvaro, levantou-se de manhã com uma pequena ressaca moral e uma grande saudade de nossa boa terra.
Já havia acontecido em ocasiões anteriores e buscou consolo numa agência do Banco de Crédito Real naquela cidade.
Pensou:
- Vou ver se encontro algum conhecido para me dar notícias frescas de São João!
Assim fez. Chegando naquele estabelecimento bancário, deparou com longas filas, o que é comum em se tratando de uma segunda feira.
Procurou, procurou até que descobriu uma cara conhecida.
De alma nova, cheio de ânimo dirigiu-se àquele cidadão que pacientemente aguardava sua vez em frente ao caixa.
Num gesto amigo, bateu no ombro do rapaz e falou:
- Que bom te encontrar! Como vai São João?
- São João? Intrigado respondeu o rapaz.
- É sô! São João del-Rei, nossa terra. Insistiu Álvaro.
- Não, nunca estive em São João?
- Uai! De onde então eu te conheço?
- Sou teu companheiro de quarto na república do Largo do Arouche.
( Feche-se o pano, correndo! )

Pedro Parente